Desde el día de tu advenimiento a este mundo,
60 primaveras has visto y saboreado, supongo;
las mismas 60 veces que han reverdecido nuestros corazones,
gracias al presente grato que suponía tenerte otro aniversario,
sano y alegre, esperando con ilusión el siguiente.
60 o más veces, he tenido oportunidad de verte,
de oír tu discurso claro, de admirarte
por tu aplomo nada huraño.
Y 60 o más veces, he tenido ganas
de volver a encontrarme
con tu palabra bondadosa y llana,
dicha a través de tu sonrisa triunfadora
y contagiosa, mirándome desde abajo,
para al final estrechar mis manos de gigante
con tus manos de escribiente,
extrañamente fuertes.
Escuchar es tu deporte.
Aconsejas después de atender callado
el tiempo suficiente, a los que te solicitan
alivio para la mala suerte.
Provees de toda la felicidad que puedes
según las necesidades que te exponen:
a quien te pide poca le das poca,
dándole más a quien más te pide.
Sin importarte una arroba.
Contigo, nunca falta la cantidad de bonanza
que cada pesadumbre requiere
para la vuelta darse y revertirse.
Ya sabes, puedes hacerlo mejor que ninguno:
manufacturas toda la alegría del mundo
y la depositas para distribuirla
en el serón que transporta tu alma.
¿Qué cómo lo consigue, me preguntan? Os lo juro:
repone la alegría que reparte cada día
con nuevas buenas obras y devolviendo
favores inexistentes que se inventa
y nadie le propone.
¡ Coño, que es buena gente, lo proclamo ¡
¡ Que ninguno de los presentes lo dude ¡
Sin faltar una vez, pones por delante a alguien
que no eres tú para favorecer con tus decisiones.
Te retiras si hay dicha a repartir
para que otros salgan ganando.
Eso es lo que más que gusta de ti:
tu disposición completa a dar
y tu renuncia total a recibir.
Y, como resultado de lo expuesto,
envidio la multitud que te honra,
y que yo no tengo ni tendré en mil años.
No soy como tú, ni ése y ni ésa que señalo.
No eres gente corriente.
Perteneces al club de los hombres
de los que se recuerda su nombre.
Hombres derechos y de derecho,
confiados y confiables, que van rectos
hombro con hombro, codo con codo,
como desfilando en las fiestas
de moros y cristianos.
Asimismo, eres un niño grande
con pinta de gitano: menudo eres de estatura
pero no de pecho. De pecho eres inmenso:
cabe en él el universo entero. En él cabemos todos
- estoy seguro de ello - empezando por los tuyos
y acabando con el resto.
No te conformas con sentir cariño:
necesitas amarnos a bocanadas
sin poner ningún precio, sin pensarlo,
abriendo a cualquier hora los brazos
para brindar abrazos y arrumacos,
estés levantado o durmiendo.
Trotamundos te llamaré a partir de ahora,
porque subes y bajas las peñas grises de tu Chelva
con la facilidad de un muflón.
Eres de sangre caliente, lo sé,
te dan igual cuestas que pendientes.
Y arriba en la cumbre,
da igual agosto que noviembre,
te arreas longanizas y güeñas
en un pan horneado a la lumbre:
¡ qué le den por culo a la muerte,
que cuando venga seguro que se divierte contigo
y se le van las ganas de llevarte ¡
Sé que prefieres ser pintor de ordinario
y guitarrista de rondón. Ha sido tu doble profesión
malabarista de números y pastelero de escritorio;
esto último, cuando te daban ocasión.
¡ Eres un pícaro de Calderón del siglo veinte y veintiuno,
eres un Sancho Panza reclamando a Don Quijote su salario¡
¡ Cómo hemos reído con tu forma
de estar en el mundo, con un mismo deje,
firme y tierno, familiar y vagabundo/solitario ¡.
60 por 60 veces en el futuro,
te volveremos a tener
en reuniones como ésta
- o de más escasa concurrencia-
pleno de felicidad y sereno.
Nos seguirás regalando el ejemplo
de cómo se puede vivir lleno y satisfecho
sin necesidad de fabricar falsos cumplidos,
de meterse en entuertos serios,
o perseguir cuartos como un enfermo.
Desde esta lejanía un poco falsa
a la que me obligo, 60 besos te doy en la frente,
en la que, si bien algo despejada,
no hay espacio bastante
para 1000 besos extra darte.
Me obligaría y te obligaría
a darte estos 1000 besos de más,
mas ¿qué pensaría esta gente?
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