me muestras tus alturas.
Ventanas con sabor a sal,
cristalina empalizada.
Cancela de oleaje fuera. Pareces
sin razón encarcelada.
Mi futura casa.
Aparejos colgados
en las paredes blancas,
trenzados por tus manos
de porcelana. Miles de historias
proscritas, en ellos amarradas.
Mi futura casa.
Lagunas de aire no inspirado,
suspendidas en el espacio.
Partidas de naipes ganadas
contra tahúres estupefactos.
Mi futura casa.
Asuntos de arrebatos,
precursores de combates.
Recuerdos vastos, sin detalles,
sobre alguien que me dice algo.
Mi futura morada.
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