pequeñas flores vivas
sin insectos:
tus manos
abusan de esa excusa blanca
que las hace lentas
a la mirada.
Las escalas de medida
construidas entonces
tiemblan en el recuerdo,
como mi corazón acelerado.
No sirven,
te lo hago saber.
No cabe el pasado
en tan poco seno.
Me ha traspasado
este presente cautivo
sin remedio.
Respirar no es lo mismo:
no entiendo
las mismas cosas,
ni hago
los mismos remiendos.
Dichosas criaturas
en el malquerer de los tiempos.
Inexistencia fútil
en tu próximo espacio.
Será ser y estar, al escasear
las reglas del miedo.
Esperar pues,
es alcanzar el término.
Este proceso no atiende a los lamentos
ni corrige los errores.
Transcurre aceitoso y mortal,
alejado de toda voluntad.
(Cuánto lo siento.)
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