Aire en mi cabeza,
de respiraciones ocultas,
de ventrículos de oxígeno
que se duermen y desperezan.
Aire en mi cabeza,
venido del aire de fuera.
Aire en mi cabeza
con toda su presión,
que no quisiera
que me doliera.
II
Extendidos escándalos,
pequeñas flores vivas
sin artrópodos:
tus manos
tienen esa estructura nívea
que las vuelve vagas
cuando las miras.
Las escalas construidas entonces
tiemblan en el recuerdo,
como los versos de mi cuaderno.
No me cabe el pasado dentro.
Me ha encontrado
este presente cautivo.
De miel me he desangrado
y en la cama sucumbido yazgo.
Respirar ya no es lo mismo.
No entiendo las mismas cosas,
no recreo con tanta facilidad
lo tantas veces visto y oído.
Dichosas y livianas criaturas,
portadoras del máximo querer vivido.
Todavía te siento.
Serás actriz versátil
en tu próximo escenario.
Algo parecido a ser y estar,
al subsistir el cansancio.
No hacer nada pues,
holgazanear hasta el éxito
a su término. Este proceso
no atiende a los lamentos,
ni corrige los errores registrados.
Transcurre todo aceitoso
y mortífero, alejado
de toda buena voluntad:
asumo mi papel de secundario,
el de protagonista
ni leerlo me dejaron.
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