Levantarse con el alba palpitando en el confín del mundo.
Cruzar el asfalto con peces de colores nadando a mi alrededor.
Malgastar las horas hablando, escuchando, escribiendo, leyendo.
Mecanografiando.
Callando de vez en cuando.
Soñando.
Estos son mis días.
Unas hojas de calendario que caen en otoño esperando el invierno.
Estoy seguro de que llegará el verano corriendo.
Estos son mis días.
Laberintos pensados por un retorcido arquitecto.
La nada.
Lo extraño y lo incausado simultaneándose en el minutero.
La soledad que se aferra a mí sin perder un momento.
Estos son mis días.
Una existencia que grita, que se duele de melancolía.
Veo como las cadenas se disuelven. Pero es una ilusión óptica.
Es un espejismo. Es irreal lo que presencio.
Los grilletes continúan firmes en su propósito.
Y la libertad,
como una locomotora rota y descarrilada,
no llega.
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